Felicidade?

Era uma vez. Não era uma vez um conto de fadas. Era apenas uma vez. Alguém que queria ser feliz. Alguém que era toda a gente ou talvez ninguém. Mas o que é a felicidade? Não sei. Se calhar ninguém sabe embora todos dizem saber. O que é ser feliz senão morrer? Viver não é, certamente, a felicidade. A felicidade é eterna e viver não. Talvez ninguém conheça o que é viver. É respirar, é falar, é ouvir e sentir. Será isso a felicidade? Todos dizemos que já fomos felizes. Por momentos, quase alcançámos a felicidade. Antes de pensarmos sobre o que é ou não ser feliz, antes de tentarmos alcançar o inalcançável. Provavelmente antes de nascermos. Aí todos éramos felizes. Quando deixarmos de viver vamos sê-lo de novo. E foi assim uma vez. Alguma coisa chamada de felicidade.

A terra gira, o sol nasce a nascente e põe-se a poente. Todos os dias. Mas o tempo não passa. É tudo demasiado igual para ser verdade que o tempo passa. A agitação da cidade ou a pacificidade do campo são iguais no modo como se tornam repetitivos todos os dias. Se calhar o único ponto em comum entre os dois é a desigualdade. Não deixam de ter algo em comum. As pessoas movem-se. Umas do campo para a cidade outras da cidade para o campo. Todas procuram o mesmo. Mais do mesmo. A felicidade. Amar seria, certamente, (se existissem certezas) a palavra mais próxima da felicidade. Mas quem diz amo-te não é feliz. Porque quem é feliz não diz amo-te. Quando era feliz, antes de ser eu, nunca disse amo-te. O amor não traz felicidade.


CAPITÃO ROMANCE